Похлеще феназепама

Ни скрипа, ни вздоха, ни тени,
Не слышно горящих метафор,
Пространство террора... О, Ленин!
Ты идол! Карающий автор!

Союза зловонно начало,
Сплотило на годы безумцев,
Свобода рыдала, кричала,
Наследовав каторги функций.

Народ раскулачен чертями,
Маньяками, второсортного ранга,
Кресты, вьются души петлями,
По принципу бумеранга.

Видать, дьявол создал планету,
Коридоры, тюрьмы, кайданы.
Человек не узнает об этом,
Шинель одевают вандалы.

К плутам усопшего альтруизма...
Деменция от анархизма.
Где Демос? Альманах пацифизма,
Всенародного капитализма?

Растили союз, допуская ошибки,
Свободно за правду сажая,
В коррозии истина. Скрипки...
Нашествие мрака из рая.

И, что?! Твоя жизнь не напрасна?
Вождей хоть на миг воскресить?
С искры возродится пламя, так ясно?
Какой же резон слова произносить?

Культ личности - в нём столько праха,
Метафора - холодный бюст...
Есть мотивация - не знают души страха,
Покамест не обманет златоуст.

Бревно бренно, не живо, полено,
Мистика, триллер, драма...
Горит же причём, ох...енно,
Похлеще феназепама.