Как хорошо что соловей любовь поёт

И будет петь здесь скоро соловей
среди салатовой листвы густых ветвей,
средь аромата от сиреневых цветов
и будет рад он — куст омыт, наряжен, нов.

Не будет знать он как прошла у нас зима,
как тишина была мертвящая нема,
как обманула нас пообещав что в март
последний снег она, как пазл, сложит в арт.

А после он исчезнет как в игре,
и вновь появится лишь только в декабре.
И вот весь месяц подаяний щедрых — финт,
вдруг мумия - неделю бинт, бинт, бинт...

Сплела вновь кокон белый словно шелкопряд,
и снегопад семь дней нашёптывал обряд.
И скорлупа покрова стала как яйцо,
не пощадя цветы легла на них свинцом.

О, соловей здесь столько птичьих слёз
что столько сока нет у налитых берёз.
Ты отогрей их боль и ужас, их сердца
дрозда без матери и трясогуски без отца,

и пусть скворец повеселеет средь ветвей...
Развей их горе, соловей, развей, развей!
Здесь будет скоро от цветов пышнеть сирень,
и проходящим будет так хотеться в тень.

И аромат вдыхать и слушать соловья.
Замрёт от радости заслушавшись семья.
И встанут бабушки порассуждать о том
как это краше чем петь мартовским котом.

И как бы ветви не кричали: Нет, о, нет!
а кто-то сдуру всё ж нарвёт домой букет.
А соловей наполнит трелью даже ночь...
Всё каждый год почти один в один, точь в точь.

Без счастья страсти, без любви, и их певца
давно бы Мир познал безмолвие конца!
Как хорошо что соловей любовь поёт,
напоминая всем что Мир лишь ей живёт!