Ты одна в пустом и тихом доме.
Загнала жара июля в плен.
На пять дней компотов наготовив,
обнимаешь в кресле боль колен.
На пол, не прочтясь, упала книжка,
мельтешит беззвучно сериал.
Голо, гулко, одиноко слишком,
в отражениях мебельных зеркал.
Мысли далеко, за океаном -
град в Ельце, нашествие медуз,
новости о старине и странах
в сочетании вычурных искусств.
- Что он пишет? Мне сонет? Стихи о странном?
Разбитных завел беспечных муз?
С ними смотрит сны о гадком Риме,
и таранах боевых триер?
Ищет рифму почуднее и постильней
или формулу небесных сфер?
Шелестит натужно холодильник,
муторно гудит кондиционер.
Разогнув затекшую чуть спину,
вдруг осознаешь кристально ты -
Надо передвинуть пианино
и полить увядшие цветы.
2024.07.06
Одна дома
© Copyright: Андр Верт, 2025
Свидетельство о публикации №125041904718
Свидетельство о публикации №125041904718
Рецензии