Прости мне, Господи, грехи!
Откуда этот пыл?
Что так спешу от «шелухи»,
Боюсь чтоб не остыл?
Дышу, сердечко не болит,
И ножки держат, вроде?
Но так в душе скребет, свербит.
Не смерть ли на подходе?
А знаешь, рад я, что успел!
Что присмирев, в ночи,
Вдруг встал к доске, сжимаю мел,
Я двоечник! Учи!
Весь вижу мрак свой, свою грязь!
Свой герпес на губе!
Силен, конечно, темный князь,
Но я хочу к Тебе!
Не то, чтоб новым был рассвет.
Шел в майке, той же, черной.
Но ослепил Его ответ
Глаз воли непокорной…
Приход
© Copyright: Василий Сангарский, 2025
Свидетельство о публикации №125041903926
Свидетельство о публикации №125041903926
Рецензии