Сапсан

Сквозь ветер, суровые дожди, желтеющие листья, похожие на яркий, жуткий зов Ньютона,
летит «Сапсан»; он рассекает воздух длинным носом.
В нём люди, сидя, едут в город: есть работящие, и спящие, и озорные, но всё же большинство спокойны.
Мы слышим стук колёс, тот свист дороги ощущаем. Летит «Сапсан», летит, паршивец!

Ведь бытие кипит: кого-то ждут, а кто-то жизни лучшей ожидает; кому-то нужно срочно в ЗАГС, кому-то на работу; есть те, кто в путешествие спешит.
Но мы похожи — мчимся все без суматохи, в то же время быстро, по холодным металлическим путям.

Графин воды трясётся, словно море.
Темноту окна освещает точный свет раздора.
Одинокий взгляд гуляет быстро по вагону.
Три семёрки красным светом, словно мак, встречают взор в конце флакона.


Стекло, как зеркало, сейчас, ведь ночь накрыла землю чёрной пеленою.
А мы летим, летим, как сон, во мраке жёлтой недотроги...

За окном бегут леса, осень их давно настигла.
Опадают листья в преддверии матери-природы, что накроет их своим белейшим покрывалом, как будто пухом...

Вот последняя остановка — мы направляемся домой, ура!
Как наконец: знакомые заборы, весёлые дома, избушки и дороги, узор настенной плитки, люди, лица... Панацея...

Пришли... Что ждёт нас дальше?