¤
Линия фронта опять рассекает душу,
чудится будто развязка всё ближе, ближе.
Ночь, постарев, на рассвете прощаньем лижет,
ветер подушку от слёз неслучайных сушит.
Палец порезан разбитым тобой бокалом,
что-то в нём было излишне, излишне крепким!
Вот и твой взгляд на прощанье каким-то цепким.
Скатерть и палец сроднились пурпурно алым.
Пир не чужой – ни похмелья, но и без фальши.
Блудные тени игриво в окне мелькают.
День наступает....подобен бетонной свае.
Солнечный зайчик ламбаду на блюдце пляшет.
Значит ли это, что сужена зона риска?
Линия фронта всего лишь осколки страха?
Белая соль... и не менее белый сахар...
Вкус, да не тот.... как несхожесть у чая с виски.
– Что ты застыла? Вернусь, как всегда, на ужин...
— Что приготовить? Украсить ли стол свечами?
Он отмахнулся и звякнул в замке ключами...
Стих отголосок в душе пулемётов и пушек...
Тревожное настроение
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125041902116
Свидетельство о публикации №125041902116
Рецензии