И это его сделало счастливым

                Шахлару Д. 

Таланта нет - одни его зачатки,
Но гонит слов стада  в немую сеть,
Не глядя на  ошибки, опечатки,
Гордыни необузданная плеть. 

Таланта нет! Но тужится упрямо
Лишенный правил, гибкости ума,
Представить как нектар завалы хлама -
Безграмотные выверты письма.

Он слышит «ржачь» коней  в широком поле,
Не понимая смысла  русских слов,
Поет им о любви, «чего же боле…»,
И жаждет дифирамбов… от ослов. 

И шастает по сайту, угорелый,
амбициями связанный «поэт»,
А сам программу ставит между делом,
И ловит простаков на свой фальцет.

Зачем ему осмысленное мненье?
Боится он бездарности клейма!
Но ловит славу, как продукт броженья
Слепого и незрелого ума.


Ему не нужно мнение чужое,
Ошибки и не думал исправлять!
Торгует верой! Чувствами взапой он,
И верит, что Поэтом может стать.

Пиши, пиши, ведь всё стихира стерпит!
А что ты Богу скажешь на поверке?