Запретка жмёт под самый бок,
На зоне — срок мотать не впрок.
Четвёртый год снится мне весна,
На нары снова — здесь моя вина.
Ты шепчешь : «Жди, дождусь...»
Но щемит грудь, в ней — эта грусть.
Братву скрутили, бросили на пол...
Прощай религия, мой рок-н-ролл.
А мне б махнуть туда, где — ты,
Не мерить картами мечты.
Запретка — не клетка, не капкан,
А хулиганский высший дар.
Запретка
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125041808319
Свидетельство о публикации №125041808319
Рецензии