Поэтам предназначена радость,
В стихах они строят миры.
Конечно же, это не сладость,
А тяжёлые потные дни.
Бывает, напишешь мгновенно
И хочется сразу прочесть,
Но чувство возникшее - скверно,
Словно потеряны мудрость и честь.
Напишешь, прижмёшься щекой
К кривым искажённым словам,
И слёзы потекут вдруг рекой
По строчкам или слогам.
Потом вот приходит удача,
Она начинает опять:
Такая-то роль и задача,
Нужно дальше ещё сочинять.
А муза ещё не вернулась,
Она с кем-то поёт в кабаках,
И снова издание затянулось,
И снова поэт в дураках.
Друзья вновь слагают былины,
Прозаики точат перо,
Скульпторы что-то из глины
Творят, словно миру на зло.
А он, задыхаясь истомой,
Рвёт в клочья пустые листы,
Ожидая прихода знакомой,
Но ненадёжной мечты.
Конечно, напишет он вскоре
Несколько добрых стихов,
Но это лишь малое море
В окружение пустых берегов.
Поэт
© Copyright: Иван Поречный, 2025
Свидетельство о публикации №125041808313
Свидетельство о публикации №125041808313
Рецензии