Мне говорят: Какой резон
В твоих палатках на снегу?
Мне говорят: не тот сезон,
А я иначе не могу.
А я люблю свою страну
С тревожным запахом дымка
И берегу, как муж жену,
Сырую тяжесть рюкзака.
Мне говорили, что я псих,
Что быть таким и стыд, и срам,
Что надо жить «от сих - до сих»,
А не слоняться по горам.
Но я - упрямый человек,
Мне бег трусцой не по плечу.
Меня несет «вперед и вверх»,
И я иначе - не хочу.
Мне говорят: ты кто такой?
Ты в поле жизни, мол, сорняк.
А я в ответ махал рукой
И залезал на товарняк.
А я в ответ кричал: пока!
Считая тощие рубли
И исчезал в ночной дали,
Вращая пальцем у виска.
Мне очень часто не везло:
Я падал, мерз, болел, дрожал,
Но каждый год, всему назло,
Я уезжал и приезжал.
И если здесь «с судьбой в борьбе»
Мне жизнь становится тесна,
Я повторяю сам себе:
«Пора в дорогу, старина»!
1977
Борис Вахнюк
© Copyright: Валерий Шматков, 2025
Свидетельство о публикации №125041807938
Свидетельство о публикации №125041807938
Рецензии