Я отдыхаю в чёрно-белом рандеву

Я отдыхаю в чёрно-белом рандеву
С полуподростком, с полуженщиной на взморье,
То ль над гнездом кукушки письма свои рву,
То ль унесённые мы ветром вместе с горем,

То ль в чистом поле мы шуршащие листы,
Журчащий дождь с небес, пропитывая влагой
Все позабытые в нас рощи и овраги,
И дымка кольцами на дерева персты...

Быть может вились мы над пропастью во ржи,
Как устремлённые в полёт последний птицы,
Где хоть глотком свободы можно бы напиться,
Где нет ни женщины, ни мужа, просто друг.

Как Лягушонок, что всему ответит скромно,
Но также стильно и чуть легче, чем перо,
Он в теле тонкий, что исчезнет будто скоро,
Я полюбила этот взгляд, как терпкий ром.

Крыло ключиц, Лолиты шлейф как отголосок,
Немая сцена, замер кадр, горький мёд.
Моё творение, мой почерка набросок,
Незавершённый мой изъян, любимый лёд.

Вот это суть моя сегодня, я так вижу,
Без лишних красок пёстрых, сдержанный роман,
А может, повесть о судьбе, что не из книжек,
О хрупкой сакуре, чей мир пути отдан.

Внутри близнец, снаружи дева, в сердце - лунность,
Такая тихая соната в струнах чувств,
И не сансей, всего любитель, словно юность
В свои две тысячи эпох сорвалась с уст.

Герой вне времени, но классика по зову,
И столь компактная реальность среди грёз,
Где ветвь изящная в руке без лишней крови,
Любовь прохладная, как бриз, с горбинкой нос.

Её б любили лишь поэты, музыканты,
Но в наше время их столь много, что никто
Не создаёт внутри неё тот отклик мантрой,
Я полюблю её сама за всех, за сто.

Она - Моя и это небу очевидно,
Недопустима эта хрупкость на земле,
Её б беречь, как недоступное, как свиток,
В который берег запечатал моря след.