Всё смешалось

Влетела

Изобразил художник грёзы
мазками лёгкими кистей.
Поставил в поле он берёзы,
а между – сутолоку дней
вкрапил густым ультрамарином,
печаль душевной пустоты,
и скука журавлиным клином
влетела с грустью красоты.
И розовый закат заплакал
дождём осенней немоты.
Покрыл всё золотистым лаком
и вырвал лес из темноты.


В неизбежности

Заколдованный круг увяданья
в неизбежности новой волны.
Всё, что сказано, не в назиданье,
вы принять иль отвергнуть вольны
или снова подняться на плечи
узнаванья на взлётах мечты,
что порою страдания лечат,
и сожжённые в гневе мосты
помогают понять состоянье
неизбежности новой вины
за прошедшую грусть, расстоянье
до проспекта иной тишины.


И назвал

Он разрезал небосклон
скальпелем, как кистью,
окровавил нежный клён
и разлил по листьям

весь багровый цвет зари,
и назвал закатом,
что в углу холста горит
шёлковой заплатой.


Всё смешалось

Всё смешалось в Мире Этом:
ложь и правда. Иногда
не хочу я быть Поэтом,
чтоб не видеть поезда,
улетающие в космос
по земле осенних гроз,
что, дождей развесив космы,
моют личико берёз.

Все смешалось в мыслях где-то
на задворках кутерьмы,
не хочу я быть Поэтом,
чтобы выбраться из тьмы
относительного факта
на трибуне снежной мглы
переполненного такта
в отношениях зимы.