Привыкший жить и искать

На мелочи трачусь, стараясь не сдохнуть.
Смертелен любой мой какой-то каприз.
Под ливнем один я умею намокнуть.
Не графская, а графоманская жизнь.

Питаюсь за дёшево с низшей идеей,
как будто ворона, клюющая смерть
убитого голубя кем-то иль ею.
Всеядный, попавший из матери в сеть.

Привык жить. И вот себя не убиваю.
Инстинкт выживанья и страх небытья.
Пожухлые лица вокруг наблюдаю.
Они все похожи, такие ж, как я.

Давно графоманские мысли, и только.
Погиб давно как человек, как поэт.
На днях же, услышав задорную "Польку",
слегка приожил между скуки и бед.

Умы многотомные редко встречаю.
Они, если есть, то внутри стариков.
Высокоценимые мной. Вдохновляют.
Великие данности. Суммы веков.

Среди белогрудых хожу краснопёрым.
Жду снова святую Советскую власть,
где будет паршиво лентяю и вору,
а всем земледелам, рабочим - вся сласть.

Я не властолюбец, желающий денег,
а ищущий смысл в житийном плену,
а также любовь и завещанный берег.
И так в этом поиске дальше бреду...