Скрипка

Скрипач, играющий в метро -
Но я ведь уже не юная...
Как это придумано хитро -
А всёж удивляюсь - придумано.

Как скрипке его не уютно здесь -
Где тяжкое наше хождение,
И плачет она, не пытаясь взвесить,
Где место ей и притяжение.

Она оголенная, как струя,
Взлетающей горечи- веры,
И женственности затаенное "Я",
Любви - хрипотцы замеры.

Он вышел играть, как другой выходил,
Лет десять назад или двадцать,
И то же он нищенство в нас будил,
И грусть, и азарт, и богатство.

И скрипка взвивалась, чтоб каждый прошел
Глотнув ее мерой - без меры,
Поэтому вновь музыкант нашел
Для выхода повод, наверное.

О, сколько уж раз это было так вдруг -
Влюбленною, полуживою,
Уставшей, в страданьях, я слышала звук
Огинского, или другое.

Была молодая - огромны глаза,
Я долго у скрипки стояла,
Кокетство, иль правда, бежала слеза,
Тогда и сама я не знала.

Сегодня я так равнодушно прошла,
Как все - уже всё понимая,
Что люди торопятся по делам,
А скрипка одна - такая.

Одна! Она, плача, пришла не в оркестр,
В метро вот любить хотедлось,
И есть у ней силы на этот крест,
Чтоб плакалось ей и пелось.