Пройдет, возможно, сотня лет.
А, может, меньше будет срок.
И затеряется мой след
Среди обрывков глупых строк.
Стихи, написанные мной,
Никто уж завтра не прочтет.
И кто-то, скомкав их рукой,
Для прочих нужностей сожжет.
Ну что же, хоть какой то прок
От непрочитанных страниц.
И не замерзнув, весь свой срок
Он будет лист благодарить.
И радуясь, что уцелел.
Ему же будет невдомек.
Что не огонь его согрел,
А теплота тех глупых строк.
Строки
© Copyright: Серёжа Маро, 2025
Свидетельство о публикации №125041806293
Свидетельство о публикации №125041806293
Рецензии