Без нот, без правил, без системы,
Он музыку творил из снов.
Его мелодии без темы
Срывали тысячи оков.
Касался струн — и мир менялся,
Дрожал от звуков каждый нерв.
Он в этих звуках растворялся,
Как будто это был напев.
Он струны трогал еле слышно,
Потом срывался в дикий шквал.
И звук летел над миром пышно,
И каждый в зале замирал.
Без темы песня, без названья,
Лишь чистый звук и чувства жар.
В нём было столько обаянья,
Что мир к ногам его упал.
Никто не знал его секрета,
Откуда дар такой возник.
Но песня, что была не спета,
В его руках рождалась в миг.
И зал немел от восхищенья,
Когда он начинал играть.
Такого чистого звучанья
Нельзя ни спеть, ни описать.
Музыкант от Бога
© Copyright: Марина-Светлова, 2025
Свидетельство о публикации №125041805987
Свидетельство о публикации №125041805987
Рецензии