А кто зовёт уже в мытарство,
Стать маленьким карандашом?
Я — стержень, где моё пространство?
Неужто этого… И ты стоишь лишённый?
Перо летит, душа в чернилах,
Богаче февраля весь март.
Под осознанием сердце было —
От боли, как спасает дар?
И лились, капали задворки —
Снега, что ждали с января.
Висят с загнутостью иголок,
В себе мороз ещё храня.
Не спрашивая, куда падать,
Готовятся в разбрызг лететь.
Хотят растущие поверить,
Что вдребезг — нет! Им уцелеть!
Увы! Но ведь весна — обнова:
Прозрачны льды, не пощадит.
Земля их примет тёплым кровом,
И жизнь над ими воцарит
Кто зовёт уже в мытарство. о
© Copyright: Содном Файгун, 2025
Свидетельство о публикации №125041805222
Свидетельство о публикации №125041805222
Рецензии
