Шестидесятники на полке,
Коснешься обложки и – Ох,
И сыплется с полки,
Всёпомнящая соль стихов.
Евтушенко – поэт великий,
В переплете своём притих,
Лежит посреди безликих,
Придумывает стих.
Шестидесятники разделись,
– Не оголяйте – говорю им – низ,
Показывают на теле
Рубцы – с цензурой дрались.
......
Булата голос улицей летел,
Из окон корочкой поджаристой струился,
Не знаю, что сказать... Москвою завладел,
Да так, что светлыми вдруг становились лица.
***
Шестидесятники
© Copyright: Виктор Липатов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125041805189
Свидетельство о публикации №125041805189
Рецензии