Тот первый лёд на выцветшей земле,
пока снежок её не припорошил,
как зеркала в причудливой золе
от дней минувших. Что ещё не прожил?!
Пусть листопад глотает горизонт,
всё реже проступает неба просинь,
роняет серебро хрустальный звон
в усталый лик земли… уходит осень…
Птиц перелётных запоздалый клин
упрямо на закате свод утюжит,
всё тяжелее грозди у калин,
а время то замедлит… то завьюжит.
Всё незаметней дней бегущих пыль…
Квадрат ночи – в Малевича картине.
Вдруг, оживёт во сне седая быль, –
так холодно внутри… тепло в квартире.
Для глаз привычна мира суета,
где праздный верх стяжал себе утехи.
Другие жизни, эта или та –
какие предпочёл бы ты доспехи?!
Всё ощутимей ветер перемен
и осень – только часть земного действа.
Театр открыт! и ничего взамен,
играют все на сцене лицедейства.
* * *
Тот первый лёд на выцветшей земле
© Copyright: Валерий Великосельский, 2025
Свидетельство о публикации №125041803675
Свидетельство о публикации №125041803675
Рецензии