Молчу, пока молчать хватает сил,
И всё же слов напор подчас сильнее,
Сажусь к столу, как дед мой Самуил,
Но дед не знал, не ведал о дисплее,
Любил бумагу, ручку для чернил, –
И строки слов из древней Иудеи
На лист ложились, дед пером строчил…
Мир без него стал для меня пустее.
И я пишу, но мой бумажный лист,
Как был, так и остался бел и чист,
Мои слова чернеют на экране.
Они бегут за строчкою строка, –
Не мысль течёт, а времени река
Меня уносит в утренние рани…
Март-апрель 2025
Воспоминание
© Copyright: Марк Полыковский, 2025
Свидетельство о публикации №125041803556
Свидетельство о публикации №125041803556
Рецензии