Мой Гений

Данное произведения писал давно 10/2024, бросал возвращался вот закончил, просьба с юмором отнестись к творению, было интересно работать когда начал не был готов закончить, теперь в самый раз.

 
Да, Я — гений и в своём уме, с душою со своею в мире,
Где строки рифм танцуют при луне, играя со мной в полыни.
Не ищу признания в глазах чужих глашатай и повес,
Я в тишине храню разум свой живой в объятии небес

Волшебство момента, строками перезвон меня манит,
Когда слова текут, как талый лёд весной хрустит.
Зачем мне нужно доказывать кому-то, что я стою?
Пишу, чтоб в душе моей пропала смута, её и успокою.

Сложно ли я пишу? Быть может, но слог мой прост,
Ведь, в рифме я ищу себе небесный переливчатый мост.
Между светом или тьмой, реальным или мнимым,
Создаю узор судьбы своей, кому-то невидимым, унылым.

Гений мой, смеюсь я над собой порой слегка,
Как Я смешон и зол, глубину не познал и сам пока.
Но радость та, что сердце обжигает негой сладкой,
Когда строка из хаоса вырастает мыслью гладкой.
Я для себя творю, в ночи моей любимой тёмной,
Для лунной тишины и жизни не богатой, скромной.

Пусть мир не оценит, мой гений никогда и не поймёт,
Но ритм строк в груди моей пылает и не скоро умрёт.
Когда мир серый, будни тихо тянут время не спеша,
Когда в руках рутины сияет и живёт моя душа,

Вдруг вспыхнет мысль, искрой в кромешной темноте:
"Твори, дыши! Пусть горит слово в яркой чистоте!"
Искусство храм твой, где бог ты и себе же жрец,
Где нет суда, не упрекнёт очередной глупец.

Ты сам себе творишь просторы и радость свет,
Словами рушишь страх, рождаешь искусства след.
И пусть оно не кормит, не спасает в тяжёлой битве,
Но исцеляет душу мою тяжёлую в сгорбленной молитве.

Где разум ранен, где мечты со временем сломали,
Свежей воды глоток в часы безудержной печали.
Без слов, без красок, звуков смыслов и смрад теней
Жизнь станет словно серый сумрак однообразных дней.

Мы ищем радость в хаосе, без края сладость мы хотим,
Творим, смеёмся, в тишине рыдаем, а потом сопим.
И пусть искусство не спасёт весь мир такой цели нет,
Но для души моей веселье смех, бесценный амулет.

С его теплом не страшно в холоде прожить года,
Оно как звёзды в вышине, уносит вечная свобода.
Вдохновение — как капля, в пустыне утренняя роса,
Попадается внезапно, в лесу целая любимая чащоба.

Не спрошу разрешенья, расту в гармонии с собой,
Я вспыхну зеленым на закате солнцем, живой травой.
Приходит вдохновение с весенним запахом дождя,
С рассветом трепетным или ночью с любимой у огня.

А иногда молния как мысль, прорежет темноту,
Вспыхнет разбудив, вскочу и строки срочно запишу.
Ну — не терпит мой гений планов, расписаний или схем,
Не ждёт спокойной жизни, успехов и всем известны тем.

В грохоте людском, на вокзале или в тишине лесной
Творение найдёт дорогу и будет радо быть со мной.
Ловлю лишь этот миг, во тьме дрожащий мотылёк,
Слова текут в потоке мощном, начиная бурный ручеёк.
И если упустил момент сей, забудется творения свет,
А записав кусочек, он проживёт возможно целый век.

Вдохновение мне загадка, подарок или грозы принесёт,
То нежно прикоснётся то, с силой в глаз куснёт.
И что за ним скрывается, мне не дано решить пока,
Лишь следую с ним смело, сгорая душою для стиха.
Ты читаешь строки, что созданы моей душой,
Словно свет во мраке яркий, жгучий или злой.
Чувствуешь ли пламя, что горит в моей груди?
Или ты прохладен? Скажешь мне: «Чушь такую не пиши?»

Но если строчек цепь, из моих сердечных стонов,
Мысли вспыхнут в скрытых тайнах и горячих покровов,
То зачем молчать мне тут, претворяясь будто мы глухие,
Ведь потоки слов и смыслов для нас тут не чужие?
Ты мой спутник тайный в этом, в стихосложенном пути,
Каждую мысль свою бросаю, я оставлю след в сети.
Если услышал что-то в миг прочтения, покой обрети,
Значит, стих дошёл до цели, теперь больше не грусти.

Я с тобой делюсь душой, не требуя в ответ смиренья
Ни похвал, ни славы, ни огней, ни яркого моленья.
Просто ты прочти, и когда отпустить онеменье,
Ты в своей душе храни сладкие мгновенья.

Мы не одни на свете, хоть творим в ночной тиши,
Каждый, кто прочёл до сюда  мне строчку отпиши.
И будет диалог наш вечно длится до конца времён,
Словно светом чистой силы душ, я буду счастлив, восхищён.

Когда мир кричит в строках, разрывая мой покой,
Когда мысли спорят в голове, бушуя безудержной рекой,
Искусство станет для меня, в бурю ярким тихим маяком,
Что гармонично правит душу, дотронувшись тайком.

В мазке словесном на холсте, в звуках вибрирующей струны,
В рифме сладостной, что скрывает тайны наши, сны,
Сила в каждом слове, чтоб сердце утихомирить мы смогли,
И хаос душ в мгновенно остудит, вечность посули.

Ты ищешь в людском потоке, в водовороте смыслов,
Где боль вранья, в потоке кружев от слов специалистов.
Но стоит нам создать хоть малой мысли часть,
Мир наполнится силою людей и душевная страсть.

В искусстве я как в зеркале, отражение граней вижу,
Словно мечты свершения желаю и предвижу.
И, сливаясь словно в единый два берега вместе,
Находим в хаосе жизни, своего призвания место.

Гармония вечная цель, но ни как не окончанье итог.
Она лишь мгновенье, короткий с вечностью прыжок.
Но в этом прыжке веры раскрываются твои крылья,
Искусство нам божественный дар, бесконечная сила.

О, как без улыбки творить этот творческий мир?
Где правит строгий, серьёзный и сердитый эмир!
Юмор — ключи от замков, что ржавели в веках,
Иронии маску примерю и возможно буду я прав.
Стих юмор от автора, посмеюсь над самим собой,
Словно в шутку у трона, стою со скупою слезой.
Играюсь с рифмой, ломаю небрежно мыслительный бег,
И словно смеюсь я с тобой: «Ну, кто тут настоящий поэт?»

Но в шутках стихов порой скрывается правда одна:
Мир слишком серьёзен, а душа черстветь не должна.
И пусть улыбнутся читателю строчки так хитро,
Ирония может подлечит больного, лучше пол литра.
Герой, что в многопарном стихе, себя мнимо хвалит,
Ведь знает глубоко внутри понимает, что просто шалит.

Смеётся над миром, людскими страхами, пренебрегая
Пряча смыслы за рифмы, душу за стихами скрывая.
Творец с иронией взгляд, он примитивный глупец,
Видит смешное в пороках, скинув с короля венец.
В том мастерство и тогда молодец, кто шут кто король,
В произведении часто не поймёт голый мудрец.

Время пусть враг,  любимого всего на свете и живого,
Оно разрушитель, властелин искусства немого!
Но творчество острый клинок, что не сломлен пока,
Оно способно на длиной дистанции, обогнать дурака.

Когда моих замыслов слов на бумаге сверкая горят,
Они, как огонь, оставляют в вечности маленький вклад,
И даже когда я наконец-то исчезну из мира земного,
Мои мысли останутся быть может у людей и что-то святое.

Каждая строка вызов судьбы, в мыслительной игре
Где утерян успех, творец не боится, что время уйдёт,
Его слова в веках останутся, как вечный восход.
Мы живём, чтобы петь, рисовать, создавать,
В строках, как в зеркале, свою жизнь отражать.
И пусть смерть и грозит нам пустотою веков,
В своём творении вечен человек, что без оков.

И те, кто когда-то со скукой листает мой стих,
Увидят частичку души, что промелькнёт и затих.
Если мой труд согреет кого-то хоть на мгновенье,
Значит смог донести, через слово живу без сомненья.

Искусство — архив для незримо забытых времён,
В нём скрыт свет для нас, тайный шёпот и стон.
Когда время без жалости сметает следы на песке,
Оно останется правдой в когда-то забытой строке.

В картине, в мелодии, в ритме очередного стиха:
Живут мыслей наших тени, бегут мимо года.
Мы пишем мгновения, чтобы сохранить их навек —
Сохранить этот трепет мгновенья и прожитый бег.
Память хрупка, как трепетный осенний лист,
Но в искусстве искра словно амбер, чист.
Замкнёт в себе чувства, цветы и мечты,
Что время стереть уже не смогли бы найти.

Черпаем силу в творениях мечтая о былом,
И, словно с ветром летим порхая крылом.
Там предки наши говорят с тобой в тишине,
Оставляя истории свои дотлевать в огне.

Искусство моё — не просто играющий труд,
Это память для тех, кто с нами рядом живут.
И каждый штрих новый, и каждое ёмкое слово
Скрепляет века сквозь года, став связью основа.

В потоке времён, где в руках песок ускользает,
Лишь творчество крепость свою сохраняет.
Мгновенье, как искра, уходит во тьму,
В слове даёт жизни вечную мечту.

Кисть замахнётся на холст — и остановит закат,
Звук в мелодии оставит вневременной взгляд.
И каждый новый штрих — это вызов судьбе,
Сопротивление времени в вечной борьбе.

Там, где истлеют камни и мрамор дворцов,
Стих сохранит голоса былых мудрецов.
И даже когда исчезну во вспышке веков,
Творение вечно, сверкая звездою хитов.

Каждая строчка — творца осколок души,
В них наши надежды, мечты, без края рубежи.
Когда на сердце ложится очередная печаль,
Стихи как лекарство, неожиданно снимают вуаль.

Музыка плачет душою, смеётся в дали зовёт,
Каждая нота на сцене — это чья-то боль, дерёт.
Картины в себе запирают автора восторг,
Чтобы потом освободить, безбрежный поток.

Эмоции наши хрупки, как лёд на талой воде,
Но в творении им не угаснуть никогда и нигде.
И мы, как скрижали, их на вечность сохраним,
Чтобы мир этот стал нам чуть больше своим.

В строках я скрываю свой насмешливый силуэт,
Здесь каждый миг для меня — это яркий след.
Моя жизнь — полотно, что нежно рисую я сам,
Цветами, мечтами, что даны заветы небесам.

В картинах — мой путь, в музыке — сердца пульс,
Там детство играет да и знаю какова зрелость на вкус.
Мелодия шепчет о будущих днях, что еще не пришли,
Но память их вечности уж живёт в моей пылающей груди.
В стихах я оставлю весь свой сердитый и жаркий огонь,
Чтобы кто-то потом, пролистав нашёл для себя покой
И улыбаюсь в зеркале прожитых дней, играя мечтой
Чувствуя связь между прошлым, будущим и конечно же мной.

И когда обязательно, наступит жизни мой час,
Я исчезну, как ветер, оставив лишь глас,
В строчках моих, в картинах, в строке
Жить будет отблеск души на песке.

И каждый, кто в будущем сможет, прочтёт,
Может быть, каплю тепла в них найдёт.
В слове мелодии, в вспышках огня —
Останется часть незабвенного "Я".