Бездарный поэт

Может, я не поэт, а просто мечтатель,
Который играет словами, как ребёнок.
А может, даже я и не писатель;
Текст мой, к несчастью робок.

Сколько стараний над стихами,
Сколько раз бросалась словами,
Рифма и ритм словно со мною играли
В некие суровые догонялки.

Это так, к слову, чтобы вы знали,
Идеи мертвы. Ушли на разгул.
Я вдохновение ищу в каждой ночи,
Но, увы, ночью мысли улетают, как грачи.

Стихи, как руины, стоят без души.
Говорят мне всегда одно и тоже:
"Заставь себя. Пиши, пиши, пиши",
А вы думаете, это как-то поможет?

Легко говорить тем, кто не пишет
И не может и двух слов воедино сложить,
И, конечно, в поэзии ничего не знает.
Лучше ничего не говори, а просто молчи.

Я заложник своих дурацких мыслей,
И черт его знает, кто ими управляет.
Нахожусь в своих мыслях, как в тумане,
В сюжеты мои мысли мозг превращает.

А бумага молчит, не вдохновляя меня.
Я бьюсь о преграды, но где в них ответ?
Лишь эхо зовёт: "Ты бездарный поэт!"
Голос в голове произносит день ото дня.

Рифма за рифмой, увы, никак не идут,
Строка за строкой тоже, увы, не ползут.
Слово за словом, рифма не выйдет,
Да и к чему я это всё? Идей даже нет.

Вы можете, что угодно о стихах говорить:
"Каков слог! Как выразительно! Муа!"
Устала. Хочется сказать вам: "Au revoir!".
Хотя, кого я могу вот так убедить?

У каждого поэта - дьявольская натура,
А стихи его – это целая культура!
Мои же стихи – это просто черновик,
В котором сразу душа заболит.

Вновь строка за строфой не идут.
Вдохновение – это лишь тень в пустоту.
Стихи превращаются в отчаянный крик,
И эта бездарность заполнила миг.

И в этой бездарности есть своя правда,
И в этой правде – мой единственный свет;
Мне ритм не удаётся поймать. Ускользает.
Я бездарный поэт! Вот вся моя правда!

Стихи не идут. И творением мучаю себя.
И пусть мои стихи никогда не прочтут,
Пусть они остаются в пыли забвения,
И их ни где, никогда, не найдут.

А я всё же пишу, пишу, пишу и пишу;
Каждая строчка словно мольба.
Каждый стих не идеален, но я ими дорожу.
Бездарный поэт, но влюблённый в слова.