В небо взлетает змей знойно-красный...

В небо взлетает змей знойно-красный.
Луки натянуты жаждой стрелять...
Видимо, жили мы не напрасно -
Надо же детям во что-то играть.

Лентой верёвка белая станет,
Флейтою - палка, камнем - печать.
Видно, они по себе выбирают
Нашу ли гордость, нашу печаль.

Прошлое ставит на будущем пятна,
В сердце тупою болью игла.
Дети жестоки как мы когда-то:
"Вспомни-ка, брат, как ты умирал".

Лица в крови. Враги окружают.
Встаньте плотнее, спина к спине...
Если кто-то в меня играет,
Стало быть, помнят ещё обо мне.

Были мы из яшмы и стали,
Огненным блеском сияли мечи.
Дети, которые в нас играли,
Смогут чему-то нас научить?

Жить подлецом? Умереть героем?
К власти стремиться? По трупам лезть?
Как они свой, новый мир построят?
Будет ли в нём мудрее, чем здесь?

Что б они в будущем ни выбирали,
Торный путь света, дорожку ли тьмы -
Дети, которые в нас играли,
Может быть станут лучше, чем мы.

16.04.2025