Талантливых мало, а всё таки водятся

Талантливых мало,
Всё больше бездарных!
Я с этою мыслью
Ходил как прикаянный.
Она для меня была
Страшною тайной,
Она доводила меня,
До отчаяния...
А если я бездарь!
Зачем мне поэзия?
Зачем я пишу плохие стихи?
С ума я сходил от той бесполезности,
А как же Господь? И мои все грехи?
Я спрашивал душу свою как свидетеля:
Моих злоключений, моей скорбной лжи.
Молчала душа и в стихах не ответила,
Лишь Господа голос я слышал:"Пиши."
Пиши! Повторяли во след мне все улицы,
Дома и проспекты кричали мне в след.
Весь город меня понимал, как волнуюсь я,
А мне было только четырнадцать лет
Пиши! А зачем? О любви всё написано .
Твердил мне мой разум, но роптала душа.
Любовь в ней сияла красиво, неистово .
По новому, нежно хотелось дышать.
Талантливо высказать о любви.
Душой чтоб поверили , а не разумом
Сжигая любовь. Душой,что от Бога,
Любовь честно мерили. Бурлила во мне
Поэзии кровь.Бурлит до сих пор.Не успокоится
И ей седина моя не почём,
Талантливых мало, но все таки водятся
Господь им судья,а может и Черт!