Трёп

ты слышишь, как город дышит?
сердцебиение дорог, их крик, их рев?
фонари хранящие тайны невольно,
в лунном свете потерянный смысл и трёп.

кто то тоже как я не спит,
в дыму сигаретном скрывая мысли,
в слезах и печали до тошноты молчит
разрезая себя кривой улыбкой.

я тебя рисовал поспешно
на каждом холсте нового дня,
гуляя между мечтой и надеждой,
где-то там потеряв себя.

эти истории все, стары как мир
где чувства, как псы голодные
разрывают сердца на ноль
раздевая души уже усопшие.

и ты такой идешь по мосту,
с мордой усталого мудреца всезнайки,
а в спину влетает с ноги «Испанский» мать его стыд, за предательство самого главного.

удивленный бесспорно, врезаясь в бордюр, ты уже бессердечный, бездушный,
но почему то сидишь и ревешь,
над остатками своими, как истеричка.

и эта муза твоя, охреневшая,
принцесса тобой же на пьедестал возведенная, вдруг стала ****ью,
причем подзаборной, тебе ещё интересно?

как например и где, этот случился казус,
из сказки да в литургический сон,
это же просто, мой друг бухой,
басни Крылова, ты их герой.

если блеет твоя коза
и на рогах у неё корона,
не значит ли это, что ты козел?
и это она выбрала, тебя идиота.

Victoria Shiva