Ответ

Ответ сложить бы романтичный,
Да муза безнадежно спит…
Напрасно ждет ее пиит
В прохладе тишины столичной.

А день, отмеченный крылом
Терновой мякоти томленья,
Крадет те крохи вдохновенья -
где слов раскинут бурелом:
Бог... Человек... Баланс… Шалом...


Рецензии