Умер поэт

Умер поэт. Он больше не пишет. 
Испустил дух только на днях. 
Душа его успокоения ищет, 
Но не найдёт его в горьких слезах. 

Умер поэт. Его сердце не бьётся, 
Огонёк жизни в теле погас. 
Сознание больше к воле не рвётся — 
Бурный пыл его быстро угас. 

Долго прожил, не всё делал правильно. 
В жизни земной он не был король — 
В вечность шагнул он окончательно. 
Видно, такая выпала роль. 

Все свои страхи и переживания 
Ловко пером на бумаге чертил. 
Там сокровенные жили желания, 
Которые в жизнь он не воплотил. 

Яркие краски бумага впитала. 
Все свои мысли чертил он рукой. 
Громко кричала она и стонала, 
Судьбы принимая яростный бой. 

Каждая строчка — обломок души его, 
Той, что болела и пела во тьме. 
Тень порыва чистого, искреннего 
Бумага рождала в сухой тишине. 

Как-то нам пусто стало на свете 
Без его смелого взмаха пера. 
Нам не хватает опять на рассвете 
Капельки малой — немного добра. 

Умер поэт — и частичку забрал с собой, 
Часть нашей скудной, усталой души. 
Закрыл дверь тихо, обретая покой, 
В мире, где душу рвали клещи. 

Вновь в стихах искать мы будем 
Понимание и светлый след. 
Мысли в тишине, читая, разбудим — 
В них найдём надежду и ответ. 

Душа поэта — кристалл без изъяна. 
В строках бессмертных дар он явил. 
Смерть позвала в неизвестность тумана, 
Но не погас свет, что он сохранил. 

Зашёл на небо легко он, как ангел. 
В нём покой и мир он обрёл, 
Забыв про земное, забыв и про ранги. 
Спокойствие для себя он нашёл. 

Мы всегда будем ему благодарны. 
Знаем: увидимся в строках мы с ним. 
Мысли наши часто бездарны, 
Но душу согреет нам словом своим.