Умер поэт

Умер поэт. Ночью не пишет.
Испустил дух только на днях.
Душа его упокоения ищет,
Но не найдёт его в горьких слезах.

Умер поэт. Сердце не бьётся,
Огонёк жизни в теле погас.
Сознание больше к воле не рвётся —
Бурный пыл его быстро угас.

Долго прожил, не всё делал правильно.
В жизни земной он не был король —
В вечность шагнул он окончательно.
Видно, такая написана роль.

Все свои страхи и переживания
Ловко пером на бумаге чертил.
Там сокровенные жили желания,
Которые в жизнь он не воплотил.

Яркие краски бумага впитала.
Все свои мысли чертил он рукой.
Громко кричала она и стонала,
Соглашаясь с злодейкой судьбой.

Каждая строчка — обломок души его,
Той, что болела и пела во тьме.
Тень порыва чистого, искреннего
Бумага рождала в сухой тишине.

Как-то нам пусто стало на свете
Без его смелого взмаха пера.
Нам не хватает чуть-чуть на рассвете
Капельки малой — немного добра.

Умер поэт — и частичку забрал с собой,
Часть нашей скудной, малой души.
Закрыл дверь тихо, обретая покой,
В мире, где душу рвали клещи.

Вновь в стихах искать мы будем
Понимание и светлый след.
Мысли в тишине, читая, разбудим —
В них найдём надежду и ответ.

Душа поэта — кристалл без изъяна.
В строках бессмертных дар он явил.
Смерть повела в неизвестность тумана,
Но не погас свет, что он сохранил.

Зашёл на небо легко он, как ангел.
В нём покой и мир он нашёл,
Забыв про земное, забыв и про ранги.
Спокойствие истинное для себя он обрёл.

Мы всегда будем ему благодарны.
Знаем: увидимся в строках мы с ним.
Мысли наши часто бездарны,
Но душу согреет он нам словом своим.