Ветры метут наши мысли по тропам.
Души от этого беззвучно стонут.
В призрачном мире, где слышен лишь топот,
Вспышки надежды во тьме робко тонут.
Не закричать — не хватает терпенья.
Силы остались лишь только на отдых.
В сердце расцвёл пустоцвет сожаленья,
Коряво написанный мыслью бесплодной.
И, отдавая хвалу тем, кто кормит,
Жадно хватаем ртом вымыслов кашу.
Честь отдавая всем тем, кто нас проклял,
Мы восхваляем бессилие наше.
И воскрешаем мы бесов истлевших,
Ставя тела их на постаменты.
Ошибок, наваливая закостеневших,
На чаши весов, где лежат аргументы.
А в небе закаты смешалися с красным
И тянут к себе одеяло из бури.
И кажется — жизнь пролетает напрасно.
И кажется — дни утонули в сумбуре...
Ветры метут
© Copyright: Олег Сергеевич Яшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125041704373
Свидетельство о публикации №125041704373
Рецензии