Великая Среда

Затихли ноты,
Лес примолкнул...
Нет шелеста страниц,

Дыханье затаив,
Мы думаем о том,
Что кто-то предал Бога...

А кто-то плакал горько,
Слезами омывая стопы Господни,
И волосами обтирая их...

Нет драгоценнее того сосуда с миром,
А тридцать сребренников - плата за раба...
Иуда продал душу, а за цену Крови купят землю горшечника...

Донецк, 16 апреля 2025 г.


Рецензии