Мое отношение к сатире Маяковского

Скажите-ка честно,
                гражданки и граждане,
На миг оторвавшись
                от будничных дел,
Да разве не всем ещё,
                разве не каждому
Поэт Маяковский
                плешь переел?

Его, до сатиры
                такого дошлого,
Читаешь,
                закрывши глаза
                и уши,
А каждая строчка
                плевком из прошлого
Падает
            в девственно чистую
                душу.

Живёшь как все
                со всеми удобствами:
Радикулит,
                полной чашею дом –
И вдруг
              за это
                в квартире собственной!
За просто так
                Называют «мурлом»!

Гражданки и граждане,
                невозможно
Терпеть эти над-
                ругательства.
Нельзя о покойниках плохо.
                Им можно
Помои лить
                на обывательство!?

Подумайте сами,
                да как он смеет,
В тюрягу попавший
                в четырнадцать лет?
И что он
                детям нашим посеет,
Самый
            антисоветский
                поэт?

При царском прижиме
                был лишь футуристом,
Ну, а как только
                Октябрь настал,
Как-то уж он
                подозрительно быстро
Сатирика
                вдруг себе славу стяжал.

Мутацию нам
                не понять ли такую –
Только теперь
                развернулся он всласть.
Тот, кто рабочего
                жизнь критикует –
Тот критикует
                Советскую власть!               

В суд не подашь
                в виду смерти ответчика,
Но невозможно
                терпеть и молчать –
Стихам
              Маяковского-антисоветчика
Надо урезать
                доступ в печать!

Стихи,
             наплевав
                на приличья
                и скромность,      
Писал
           как базарить на нарах
                привык,               
И засорял наш
                великий,
                огромный
И без того уж
                могучий язык!


Гордился
                полупечатным словом:
«По фене» к едрене пишу –
                я таковский...
А вечером выйди
                к ларьку пивному –
Из трёх есениных
                два – маяковские.

Поклонникам скажем же
                «нет!»
                и покойнику,
Плевать на такую
                известность –
Стихам
             Маяковского-уголовника

В поэзии нашей
                нет места!

Он
      кроме своих низкопробных стихов,
Как «Баня» там,
                «Клоп», например,
Еще обладал
                одним крупным грехом –

Противником был
                НТР
Не смысля в технике
                ни хрена,
Пугаясь авто-
                катаклизмов,
Машины назвал,
                похоже,
                спьяна
               
«Прабабками бюрократизма».


Он,
       ничьего не спросив
                разрешенья,
А чтоб
            не работать только как вол,
И в целях
                скорейшего обогащенья,
Лесенный метод
                в стихах
                изобрёл.

За «лесенку» эту,
                где брали по сто,
Он умудрялся
                брать триста.   
В поэзии нашей
                нету местов
Поэтам-авантюристам!
          

Корыстью,
                стяжательством
                обуян,
Кричал,
               что платили
                мало.
Но,
        раз не копили
                строчки рубля,
Ясно –
           копили доллары!

Платить за такое
                такому поэту?
Нелепый нонсенс,
                скажу я вам.
Тем более, что
                от сатирики этой
Больше страдал
                Маяковский сам.

Неча горланить
                на всю страну –
Фактов набрал
                и бумагу –
 
           В органы.
                Те разберут,
                что к чему 
И кто
           кандидат
                на «награду».


Вот это
              по-нашенски,
                это – сатира.
И разом разбит
                заколдованный круг:
Нервы целы,
                бараны все живы
И всем волкам
                пролетарский каюк!      
 
И жить не будешь               
                словно под долгом,
Руки и голову
                вниз опустив.
Сам Маяковский
                выдержал
                долго ли,
Когда за него
                принялся
                коллектив?

Как надо писать
                не умел
                и влип,
А мог наворочать
                немало.
Неужто
              когда-то
                вот этот вот тип
Чьим-то
               мог быть
                идеалом?


За тысячи лет,
                пока стоит мир,
Впервые
                такая курьёзинка –
Тоже,
            глядите,
                нашёлся кумир
С веком
               туберкулёзника.

Стих его груб
                да и рифмы неважны –

Не вдохновения
                плод,
                а работы.
Писать
             так, как он,
                может,
                сможет и каждый,
Да помирать
                в 37
                неохота.

К тому же,
                житье у поэтов –
                не мёд:
Хлеб горек,
                бедна обитель.
Пусть
           в каждом из нас
                Маяковский  умрёт!
Родится зато
                долгожитель!