Сумрак, тишь, и луна;
Свет, источник для строк.
Эго в роли лгуна -
Грех, как жизни оброк.
За рассветом, огни -
Не спаситель восход.
Одиночеством мы,
Часто платим за вход.
Заварил рифмоплёт,
«Пыль индийских дорог».
Долгожданный полёт,
Превратился в итог.
Сердце, раненый стерх -
Отвергает расчёт.
Ныне чистый четверг -
День приятных забот.
Запах сдобы во мне -
Куличи на столе.
Дня улыбка в окне;
Чудо, в завтрашнем дне.
Во субботу для нас,
Двери храм распахнёт.
И пополнив запас,
Веры - радость вернёт.
17.04.25г.
Чудо, в завтрашнем дне
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2025
Свидетельство о публикации №125041701461
Свидетельство о публикации №125041701461
Рецензии
