Восход

Как только не клеймит рассвет
В своих стихах иной поэт.
Нагородит, бывает, автор
Таких немыслимых метафор...
И всё лишь только потому,
Что так привиделось ему.

Но иногда, в угоду ритму
Иль не нашёл другую рифму,
Он лепит, не смутясь ничтоже,
Лишь было б, хоть, чуть-чуть похоже.

У одного из них рассвет
Нахмурился, как старый дед,
А у другого, с ног валясь,
Зашёлся, как дитя, смеясь
Иль, дёргаясь в ужасных корчах,
Сцепился в схватке с тёмной ночью.

У этого напропалую
Целует тучку озорную,
Или сочится, умирая,
На горизонте рваной раной.

Сегодня я пораньше встал
И вот такое написал:

Восход-циклоп проснулся на Востоке:
Багровым глазом сквозь ресницы сосен
Из-под лиловых облаков-бровей глядит.

А Мир, застыв пред ним с немым вопросом,
Унынию предаться иль восторгу,
Пока ещё навытяжку стоит

И ждёт разгадки рокового взгляда...
Что принесёт ему насущный день?
Снадобий от болезней или яда?
Смирения благого или крови?
Мир обернётся Раем или Адом?...

Всё неисповедимо. Час неровен:
Вопросов много, а ответы где?