Скрипит троллейбус в сером вечере,
Дождём заплакан город, как в кино.
В нём пахнет медью, проводами, речью
О том, что было… и ушло давно.
Под светом тусклым — лица у окошка,
Газеты, сумки, куртки и платки.
И кто-то держит счастье понемножку
В ладонях тёплых — чай и бублики.
Он едет медленно, как будто помнит
Все разговоры — школьные, простые.
И каждый, кто зашёл, в душе напомнит
Те годы — хрупкие, живые и родные.
А дождь стучит по стёклам, словно строки,
Что не допели, не дописали мы…
Старый троллейбус — часть эпохи,
Где всё внутри — без суеты и тьмы.
Старый троллейбус
© Copyright: Александр Вощеникин, 2025
Свидетельство о публикации №125041607259
Свидетельство о публикации №125041607259
Рецензии