С трагично-заспанным лицом смотрю на ранний...

С трагично-заспанным лицом смотрю на ранний
Субботний день. "Сегодня в час, без опозданий" -
Гласит письмо. О, как я письмам верю.
По ним всю тяжесть мироздания измерю.
Тот уголёк в груди, что греет - он нетленен,
Я с ним разгорячён, расправлен, современен.

По смято-девственной постели бродят крошки
От старых чаепитий, и немножко
Становится тоскливо здесь лежать.
Минута помнится, а дальше вспоминать
Ещё не приходилось, и, надеюсь,
Не на поверхности, но в глубине души развеюсь.

Как хорошо летать без крыльев, если шагом
С дорогой можно говорить вполне на всяком -
На облачном, небесном, даже звёздном,
Живя на хлебе и воде, как в гневе постном.
Я современен. Что ж, его величество
Весенний ветер к пальцам сводит электричество.

Мне не читать приличных книг с невинным взором,
В безводной местности не стать мне Христофором,
Прогулки под мостом не в счёт; чтоб стать газетой -
До боли мало сделать улицу воспетой.
Я поднимаюсь до скрипящего матраса,
Вокруг светло, но лик вечернего окраса.

О, кто бы руку протянул чрез глушь и стужу,
Как та жена, что тянет к спившемуся мужу,
Как мама к сыну, исключённому из школы,
Как зверь к зверям, что жизнь отдали в частоколы.
Но только ветка от черёмухи к веранде
Протягивает кисть, подобная гирлянде.

Включаю душ, да так, чтоб заглушил
Он нервный кашель, и проблемы разрешил,
Касаемые грязи под ногтями,
Ибо от прочего так веет мелочами -
От одиночества, терзаний, и тоски,
Их всё равно не смыть с намыленной руки.

Ну что ж... Стакан воды. Надежда включена.
Без десяти тринадцать. Дверь должна
Сейчас залиться стуком аккуратным,
И разойтись замок навек путём обратным.
Тринадцать ровно. Дверь всё также неизменна,
Зато, изменен я. Заглох, наверно,

Автобус по пути, и мост взорвали партизаны,
А обойти нельзя - стена, капканы.
Такая чушь, но что ещё мне думать,
Когда надежды все вот-вот придётся сдунуть.
Приди хоть кто-нибудь. Будь друг ты, или враг,
Ведь больше не придёт никто и так.

О, пыльный подоконник мой, и лист упавший,
Я не сошёл с ума? Вы видели - державший
Былое счастье на руках, стоял над вами,
И слёз радости стакан свели с краями.
Ведь это было? Иль опять засочинялся,
А сам всю жизнь под одеялом провалялся.

Весь неприметный гардероб в миг стал скуднее,
Весна ослушалась прогнозов. Ей виднее.
Какой субботний день? Его не существует,
И стих не я, - перо, из жалости, рифмует.
С трагично-заспанным лицом смотрю кругом -
Такой же день, что много лет уж мне знаком...