Она не пишет

Она не пишет, не звонит, не шлёт
в конверте с ароматом поцелуи.
Она забыла.
Жизнь свою живёт.
Она так неудобна.
Негодую.
Она разделит свет своих очей
с кривыми неродными мне чужими.
Она не вздрогнет, когда сердце вдруг
моё взорвется на любовной мине.

Она не пишет, не звонит назло.
Она со мной сыграет и покинет.
И пусть!
Я не был так давно
так жив и ранен.
Да пускай всё сгинет.
Я в этой тишине услышал звук
расколотого, как орешек, эго
и в этой сердцевине встретил вдруг
себя такого голого впервые.

Она сказала: «ты мой океан»,
пустила что-то чистое по венам.
Она вернула мне меня назад,
что мне бескрайний космос по колено.
Она не для того, чтоб заполнять
мои пустоты, дыры и сомненья.
Она затем, чтоб целиковым стать.
Она для сильных и она для зрелых.
Она лишь отразила мне меня,
лишь пробудила силу великана.
Пришла с весной, без масок, без обмана.
Она останется моим любимым шрамом.
… … … … … … … … …

Она идет, ей солнышко в лицо
и думает: «ну прям как он - велик!
Теплее самых-самых-самых милых.
Он божество, он воин, он пророк.
Он всё и сразу в этом дивном мире».
Она на связи с его сердца дном.
Она с его душою в междумирье
окрашивает небо перед сном
из розово-оранжевого в синий.
Ей смски, письма нипочём.
Не требует внимания, обладанья.
Она довольна каждым божьим днём.
Ей дарит Океан своё дыханье.

Её молчание - пространство для него.
Ее «отсутствие» - потеря ориентира,
чтобы нашел внутри себя свой дом,
чтоб не зависел от нее отныне.
Она не утешает тишиной,
она ей оголяет до раскола,
не поднимая своего подола.
Чтоб передать всю тайну и исток
великой жизни из его пустыни.
И пальчиком так бережно ведет
по струночке невидимой меж ними.