Поэт и пламя

Мы говорили про стихи.
Мне сказали - это сложно.
"Да при желании всё возможно!
В этом нет ни мистики, ни фантастики,
А нужно чуточку лирики, романтики,
И слова ложатся сами собой,
Будто в игре, будто в вихре таком.
Когда ты вдохновлён - всё возможно,
И это несложно.
Стихи - это игра слов,
Можно написать про любовь,
Про чувства, про всё на свете,
Что есть на этой планете.
Я раньше делал это играючи,
Не задумываясь, просто, легко,
Чисто для себя самого.
Но со временем начал делиться,
И кто-то говорил: "Прекрасно!",
А кто-то качал головой.
Я рассказывал недалёким
О силе слова своего.
И вот однажды разозлился
И сильно был я оскорблен.
В ночи, в печи я сжёг все стихи свои,
В тот миг разум был омрачён,
И сборник стихов был обречён.
Красиво сгорели те строки мои,
Но разум мой цел, и я вновь
Могу писать стихи снова и снова.
Лишь муза мне нужна была,
И я творю по-новому!
В стихах - моя душа,
И я не боюсь больше ничего.
Пусть говорят, что это сложно,
Но я знаю - всё возможно!
Когда в сердце горит огонь,
Когда есть что сказать,
Стихи рождаются сами собой,
Как песня ветра, как шёпот дождя..."