***
В бегущих к северу приземистые тучи.
Не то чтоб скука собирает «лего»,
Но ностальгии тонкое созвучье.
Предчувствие, как лейтмотив предзимья,
Последние из сердца всё забрало.
Зачем предметам подбираешь имя,
Когда в живом застряло смерти жало.
Впечатан в взгляд, озвученный в дыханьи
Вопрос, не принимающий ответа.
Как мокрых трав простое увяданье
Не соблазнится солнечного света;
Как наших судеб инженер-конструктор,
Не различая строя иль ломая,
Мы, вдруг дожившие до мая,
Не знаем, что нам с этим делать
Солнцем.
Свидетельство о публикации №125041500738