Под вечер
нахлынет тоска
волной
у седого виска,
бить справа
и слева,
и в душу, пытаясь
залить
свою хмарь,
а там,
житейская гарь,
ничем, абсолютно,
не лучше.
Мне
даже смешно,
улыбаюсь, -
курю,
дым пуская
в окно:
я - кто-то,
а может, - никто,
на Млечном пути сижу
с краю,
мне тысячи лет -
всё равно.
Под вечер нахлынет...
© Copyright: Владимир Пещера, 2025
Свидетельство о публикации №125041505677
Свидетельство о публикации №125041505677
Рецензии