Слово

Пустой монолог теперь мой потолок,
Смысл в нём есть, но другим не понятен.
Добавил мороки, создав пару строк,
Ведь любой стих мне отныне отвратен.

Трудно читать, что сам написал,
Если в сам текст заложил своё имя,
Как будто напротив десятки зеркал,
Что покажут тебя, хоть душа и не зрима.

Трудно читать, что сам написал,
Если весь стих говоришь о других,
Как будто бы снял чужой сериал,
Где горе актёра делил на двоих.

Любая задумка — сразу провал,
А ходить по следам для писателя скука.
Можно придумать инструментал,
Но не создать уже нового звука.

Писал в классицизме — искусство достало,
Решил в романтизме — толпа подавила,
Потом в футуризме мне слов не хватало,
А в реализме концовка — могила.

Банальная тема, но разный подход,
Как будто бы в это нашёл я ответ,
Но когда обложил стихами блокнот,
Осознал, что на каждом присутствует след.

С тех пор начинал водить кистью по строчкам,
Но получал лишь рисунки по точкам.
Хотел собирать свою жизнь по деталям,
А посвящать все стихи лишь страданиям.

Ведь легче признать свою слабость в заметках,
Нагло используя стих, как подушку,
Чем друга просить разбираться в объедках,
В том пазле, который заводит в ловушку.

Если текста перестану писаться,
Значит что я наконец-то стал счастлив.
И больше не нужно к стихам обращаться,
Снова года в пустую потратив.

Почти как 5 лет я пишу небылицы,
Не зная куда мне девать все страницы.
Спасибо той самой, я стёр те границы,
Построив стихами клетку для птицы.

Слова показали, стихи научили,
Каждую мысль повторно крутить,
Чтоб ко всему подбирались причины,
Даже когда ты успел их забыть.
А забытое вновь заменить оправданием,
Ведь его легче класть на язык,
Чтоб потом всё былое скрыть за старанием.
Больно признать, но мне нужен ручник!
Пусть и колодки уже износились,
Но стих для меня в тёмном мире ночник.
Я пишу, чтобы сны мне о жизни не снились,
Тем самым создав для себя же тайник.

Так что мне дало это творчество?
Надежды, что лишь по началу лелеют?
Так что мне дало это творчество?!
Если стихи лишь идею имеют...