Морщинист, старый , неухоженный
Не брит, устало- молчалив
И что то в нем стучит под кожею
Всей нескладухе супротив
Прошли года, закисло время
Он все таким как я отдал
Не все видать мы были теми
А он за всех тогда страдал
Он не умел кривить, сгибаться
Чему нас только не учил
Где проползти, где прогибаться
Где добротой как врач лечил
Чего то не было и нет
И ждать того, чего не будет
И лишь трофейный пистолет
Лежал без участи на блюде
Он верен был всегда руке
Его упрашивать не надо
И в унисон моей строке
Демарш последнего парада
Был не воспринят этот мир
А тот зашорен и оболган
Пылится старенький мундир
И книги по сосновым полкам.
Наставник
© Copyright: Александр Скворцов Васильевич, 2025
Свидетельство о публикации №125041505114
Свидетельство о публикации №125041505114
Рецензии