Готовый встать при свете дня
Тогда, когда блестит луна,
Когда застыло время вдруг,
Когда пришел хромой недуг
Он пишет буквы на стене
Рисует цифры на крыльце
Шумит, не говоря о сне
Шалит, хохоча в тишине
Деревья режет он ножом,
А хлеб он рубит топором.
Завелся, как испанский бык
Да так, что потерял он клык
И вновь, сидит он у крыльца
И ловит рыбу на тунца
Готовый кинуть на газон
Крючок, что весит пару тонн
Зачем любить его слова?
И умолять уйти туда,
Где тучи грозные летят,
Где люди разум хоронят.
А в голове один покой
Но входит он туда порой -
Заходит тихо, не спеша
И губит сон он на раз два.
Стыд
© Copyright: Никита Былков, 2025
Свидетельство о публикации №125041504722
Свидетельство о публикации №125041504722
Рецензии