Что в юности мог запросто,
то в старости неможется.
И с каждым днём неможется,
все множится и множится.
То на ногах не держится,
то на бок не уложится.
А то как баклажан гнилой,
по всей длине скорёжится.
И что-то не увидеться,
и что-то не услышится.
Когда по лестнице идёшь,
все так внутри колышется.
Как дальше в жизни сложится?
По полочкам разложится?
Или в каком-то уголке,
тихонько расположиться?
Все в книге жизни пишется.
Возвыситься, унизиться.
Одна страница за другой,
к обложке быстро близится.
И нечего судьбу клясти,
и понапрасну пыжится.
Забудь, что было в юности.
Спасибо, что хоть дышится.
Неможется
© Copyright: Виталий Белковский, 2025
Свидетельство о публикации №125041504161
Свидетельство о публикации №125041504161
Рецензии