Если б был я цветком я бы рос у реки

Если б был я цветком я бы рос у реки,
прозой вдаль убегающей ясной строки,
я бы слушал что волны про Мир говорят,
как они на ветру шелестят.

Ветер слишком оторван от доли земной,
а огонь ни минуты не знает покой,
а скала мнит что царство её навсегда...
Лёд и облако помнит вода!

У субстанции этой всё бабочки нрав:
вот ползёт она речкой средь сочности трав,
вот окуклилась льдом, вот взлетела — парит...
Иль танцует иль так говорит!

Нет мудрее Воды в этом Мире большом,
неспроста человек у реки строил дом,
не перечит ветрам она точно скала,
как язык она, берег — скула.

Я бы слушал людей что на берег пришли,
и лучи что от звёзд к нам с посланьем дошли,
но всего больше слушал бы заводи тишь,
как пустой лунноликий камыш.

А когда тут дожил бы отмеренный срок,
я поплыл бы в воде шелухой на Восток.
Много разных историй что выслушал я,
взял б с собой за предел бытия.

Потому то и так я люблю — теплоход:
так и плыл бы и плыл месяц, полгода, год...
Эх, Москва-река, Волга, Ока, Кама, Дон
день и ночь слышу ваш перезвон!

Иногда же во сне ощущаю — плыву
теплоходом, цветком и вот тем кем живу,
и один горизонт всё меняет другой,
и нет формы где Ты не живой.