Висят как, кисти в белизне —
Серьги берёзы белоствольной.
Звон слышен, с башни колокольной,
В моей, безбашенной стране...
Развенчен ласковый апрель.
Колец в воде чёрной, не видно.
До глубины души только обидно,
Что умер серый свиристель...
Его суровый, тёмный взгляд —
Противоречил песням дивным.
Быть суждено всю жизнь наивным,
Глупость души — смертный обряд...
Мой не обузданный порыв:
К печали, к смерти, к расставанью.
Пришёл ко мне, с апрельской ранью —
Сорвалась радость дней, в обрыв
А колокольной башни звон,
Как прежде слышен мне — и только.
Блаженной жизни мне нисколько,
Не жаль. Ведь это только сон!
Но жаль мне, птичьей смерти грусть,
Той птицы певчей, в тусклых перьях.
Как в старых, гибельных — поверьях.
Я все их знаю, наизусть...
Птичья смерть...
© Copyright: Богдан Твердохлебов, 2025
Свидетельство о публикации №125041503621
Свидетельство о публикации №125041503621
Рецензии