Провожал костер ты – глаза блестели,
и на гриф потертый слетались тени,
но рука ложилась на струны, зная –
трескотня их лживая, показная,
не горит тоска их, не тлеет скрежет,
а в ладонь пускаешь – так пальцы режут,
что бежать бы прочь, но рванись – удушат.
Прирастают прочно тела их к душам.
Глубиною в боль, шириною в пустошь,
так врастут, что больше в себя не впустишь
ни щемящий сполох, ни искры в лицах,
ни тепло, ни повод им поделиться.
Но рукав закатан. Ладонь упряма.
Чуть вино заката нахлынет пряно –
и отродье стали в костер погонишь:
чтоб от душ отстали, тела – в огонь лишь.
В нем за час тепла по полжизни гаснет.
Два часа до тла – и ни лжи, ни вас нет.
Струнное
© Copyright: Берт Бергер, 2025
Свидетельство о публикации №125041500133
Свидетельство о публикации №125041500133
Рецензии