В бреду, язвительно - дотошном,
Шепчу бессвязные слова,
Слова о безвозвратном прошлом,
Что смалывают жернова.
И скованный ржавелой сталью,
Ныряю вниз, в хмельной экстаз,
Но каждым утром воскресаю,
Привет, тревожное "сейчас".
Тону и трудностей чураюсь,
Гнетёт давление глубины,
Я пальцами уж дна касаюсь,
И звон в ушах от пустоты.
А "завтра" светом бьёт сулящим,
И время этот страх прогонит,
Ввысь рвется воздух пузырящий,
И я всплыву, "оно" не тонет...
Купальный сезон
© Copyright: Мирон Иванов, 2025
Свидетельство о публикации №125041400779
Свидетельство о публикации №125041400779
Рецензии