Бывает - насытишься болью до края

Бывает — насытишься болью до края,
Как будто не жаждал, но выпил до дна.
И сердце, что билось, вдруг замирает,
Смотря на себя со стекла из окна.

Не плачешь, не просишь, не рвёшься наружу,
А просто лежишь — будто дом из песка.
И боль уже больше не ранит, а служит,
Как пёс у порога, молчит, но близка.

Ты ешь её ложкой, не глядя в тарелку,
Как будто не горечь, а хлеб за столом.
Она — не удар, не кинжал и не стрелка,
А что-то родное, вдруг ставшее сном.

И сытость приходит. Не в теле — в сознаньи.
Ты знаешь, что хуже уже не придёт.
И в этой постылой, притихшей печали
Есть вкус… будто мир отпустил на пролёт.

Не бойся той сытости — в ней передышка.
Не сила, не слабость — момент тишины.
Ты просто дошёл. Не герой. Не излишек.
А просто живой, у подножья весны.

И в этом - не ужас, не мрак, а покой.
Ты знаешь: дожить можно с этой судьбой.
Насыщен до дна.  И уже не кричишь.
Кто много любил - тот в себе носит тишь.

14.04.2025