Жена твердит Пора бы, милый, пыль протереть! Вон,

Жена твердит: "Пора бы, милый, пыль протереть!
Вон, на рояле слой, хоть пироги пеки!"
А я смотрю в окно, на мир, что за окном,
И думаю: "Да ну её, потом, потом, потом!"

Ведь пыль – она как жизнь, осадок дней минувших,
Напоминанье нам о радостях уснувших.
В ней отблеск солнца, что когда-то здесь играло,
И тень сомнений, что в душе моей терзала.

Пускай твердят, что дом – он должен быть как с иголочки,
Что чистота – залог здоровья, точка!
Но я скажу вам так, друзья, без лишних слов:
Пусть лучше пыль, чем холод вылизанных углов!

Ведь в этой пыли есть уют, есть свой секрет,
Она хранит тепло, которого в мире нет.
И если выбирать меж тряпкой и мечтой,
Я выберу мечту, а пыль... да чёрт с ней, с пылью той!

Пусть лучше я прочту забытую страницу,
Или с друзьями выпью рюмку, чтоб забыться.
Чем тратить жизнь на бессмысленный сей труд,
Ведь пыль вернется завтра, это точно будет тут!

Так что, жена, прости, сегодня не герой,
Я лучше полежу, поразмышляю головой.
А пыль... она подождет, она никуда не денется,
Ведь жизнь, она одна, и тратить так её – не дело!