Художник

"Что повесил нос, художник?

Что ж ты бросил кисти прочь?"

Поднял я их осторожно:

"Вот пришёл тебе помочь"


А художник злобой дышит;

Горько чиркает графит.

Он меня совсем не слышит -

Только злится да молчит.


Я схватил его за плечи,

Тряс: "да что с тобою, друг?!

Вот беда - потеря речи

На тебя напала вдруг!"


Он устало дёрнул руки,

Молчаливо поднял взгляд -

Этот взгляд был полон муки

И художник сам помят.


"Я писал её три ночи!",

Указал он на мольберт:

"Рисовал, что было мочи,

Чтоб её увидел свет!


А она не удалась..."

На пол грохнула тринога.

"Захватила меня страсть,

Я, подавшись ей немного,


Думал - лучшая работа!

Скажут: "Виктор - молодец!"

Как уйти мне из болота

Человечьих злых сердец?


Что не чувствуют, а лезут!

Что не скажут - то укол!

От таких людей порезы

Как лечить - я не нашёл.."


И он снова замолчал,

Поднял с пола свой мольберт,

Тот, что бросил сгоряча,

Показав при мне концерт.


"Ты, послушай меня, Витя"

Мягко я сказал ему

"Так, как ты - не каждый видит,

Вот доверился кому!


Да, порой, бывает худо..

Люди всяко говорят.

Слушать станешь их покуда -

Сам себе не будешь рад.


Нам не время горевать," -

Кисти вновь я протянул, -

"Так садись же рисовать!",

Пододвинул ему стул.


"Пусть болтают что хотят,

Не смотри на них, твори!",

На мольберт он бросил взгляд,

"Я - твой голос изнутри".


Рецензии