Художник
Что ж ты бросил кисти прочь?"
Поднял я их осторожно:
"Вот пришёл тебе помочь"
А художник злобой дышит;
Горько чиркает графит.
Он меня совсем не слышит -
Только злится да молчит.
Я схватил его за плечи,
Тряс: "да что с тобою, друг?!
Вот беда - потеря речи
На тебя напала вдруг!"
Он устало дёрнул руки,
Молчаливо поднял взгляд -
Этот взгляд был полон муки
И художник сам помят.
"Я писал её три ночи!",
Указал он на мольберт:
"Рисовал, что было мочи,
Чтоб её увидел свет!
А она не удалась..."
На пол грохнула тринога.
"Захватила меня страсть,
Я, подавшись ей немного,
Думал - лучшая работа!
Скажут: "Виктор - молодец!"
Как уйти мне из болота
Человечьих злых сердец?
Что не чувствуют, а лезут!
Что не скажут - то укол!
От таких людей порезы
Как лечить - я не нашёл.."
И он снова замолчал,
Поднял с пола свой мольберт,
Тот, что бросил сгоряча,
Показав при мне концерт.
"Ты, послушай меня, Витя"
Мягко я сказал ему
"Так, как ты - не каждый видит,
Вот доверился кому!
Да, порой, бывает худо..
Люди всяко говорят.
Слушать станешь их покуда -
Сам себе не будешь рад.
Нам не время горевать," -
Кисти вновь я протянул, -
"Так садись же рисовать!",
Пододвинул ему стул.
"Пусть болтают что хотят,
Не смотри на них, твори!",
На мольберт он бросил взгляд,
"Я - твой голос изнутри".
Свидетельство о публикации №125041405855