Известность

Страшно, братцы, быть поэтом маститым.
Слава Богу, у меня всё не так.
Никогда не буду я знаменитым
И красивым, как Борис Пастернак.
Это ж сколько выпьют нервов и крови,
Сколько прядей убелят сединой
И своею бескорыстной любовью,
И своею безграничной хулой.
Не прочувствует, кто славы не ведал,
Ожиданья ненасытных гостей,
Чтобы ими же потом за обедом
Быть обглоданным до мозга костей.
А сквозь пафосные речи застолья
От друзей в подобострастном соку
Будешь слышать у себя за спиною
Тихий шёпот: «Повезло дураку».
Жизнь твою перетрясут, перестелют,
До последнего винта разберут, 
Жерновами языков перемелют
И в бесплодную труху разотрут.
А уйдешь из жизни, канувши в Лету,
Дружно взвоют в поминальной тиши:
«Как же так? Не сберегли мы поэта.
Человек то был чистейшей души.
Что ж мы глупые его не хранили,
Что же мы не церемонились с ним?
Это мы его живым не ценили,
А по смерти всё с лихвой воздадим».
Любят тех, кто мёртвым ухом не слышит,
Кто своё отначудил, отгрубил.
Столько глупостей потом понапишут
Как он мучался, страдал и любил.
Тьму души перемешают со светом,
Перекрутятся друзья во враги.
Страшно, братцы, стать известным поэтом…
Так что, Господи, спаси, помоги.